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Intuiciones / ANTOLOGÍA DE GÜNTER VON STÖLIK
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Textos de Ricardo Dubin /

cultura

ANTOLOGÍA DE GÜNTER VON STÖLIK

El orden del universo está reflejado en mi mesa.

Tintero, pluma, papel.

Nada se moverá sin que caigan las estrellas.

Nada. Ni tu pestañear.

Me sumerjo en su superficie.

¿Donde más hacerlo? ¿Están listos los mares?

¿Saben los bosques los tiempos que corren?

Sólo los hombres, que van ignorantes,

y más que la conciencia: el orden de mi mesa.

*

Parece vano decirlo. Voy solo

en el momento en el que soy la multitud.

Tu mano me despidió en la puerta

como una flor tendida al sol.

Quisiera decir que sus pétalos

son rumor de todos.

No es cierto. En el mejor de los casos

serán un recuerdo.

*

Se nos recordará, no como somos.

Tampoco como pretendemos.

Tampoco como nuestros hijos

porque no tenemos su imagen.

Somos simios, aunque simios rubios.

Somos bárbaros ya muertos,

no una brisa del provenir.

*

¿Qué sonido me llega de la calle?

Incapaz de construirlo,

me limito a murmurar mi realidad.

Soy el último.

Se destejen los tiempos

y mis pies ven el abismo.

No soy capaz de sentir

el deseo de la altura,

pero se que mi lugar es el justo.

*

Los despreciables piden compasión.

¿Las generaciones seguirán dando limosna?

Lo dudo, pero no puedo estar seguro.

Tras la colina, a mi espalda,

la cruz busca su sombra.

Es el ayer

que pretende seguir la inercia de la vida.

*

Un mapa me consuela, mapa escolar.

Aunque se quiebren,

las fronteras albergan una razón.

Aunque marchiten,

dieron la paz a las cosechas,

y las guerras.

*

Lo veo partir: yo con uniforme.

¿Qué veo? Nubló mi vista

porque desconozco un sentimiento.

Más allá, el fuego. Aquelarre

que no encuentra su palabra.

*

Si fuera digno de amarte

sería un ave que enraíza.

¿Ha dado la mitología

semejante estampa?

Las garras férreas

en el suelo que se tiñe,

las alas pretenden

elevar el suelo sometido.

Un pico corvo

hiere lo seco,

semeje al arado,

o la semilla.

En su nuca,

la cresta eleva rojo,

pero es la herida

que le ha dado el porvenir.

*

El reflejo atroz

se estrella

entre mis ojos.

Nada bebo

que no sea hiel.

Nada debo,

ni la moneda vil.

Ni el tiempo.

*

Creí que era la voz del alma

pero eran los profetas.

Inútil ver guerreros por todas partes.

Busqué gemidos pero era libro.

Un murmullo de queja

en vez de orden de mando.

Odié mi propia estirpe

pero nada me disculpa,

es mi sangre.

¿A quien puede importarle mi ignorancia?

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