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Intuiciones / ROMANTICO 3.
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VIRGENES

Textos de Ricardo Dubin /

cultura

ROMANTICO 3.

en esta mansión del dolor no hay ningún miserable,

ninguno de mis compañeros, que no encarne

todo el misterio de la vida

/oscar wilde

¿será que hablamos con aquellos de ultratumba

los cercenados de cuerpo y alma que navegan

inexistentes por los lagos congelados

incapaces de añorar esta otra orilla/



o es que muertos son los otros

el hombre al que le crucificaron sólo una pierna

aquellos que no pueden o no deben

acariciar ni medio rostro de doncellas/



aquellos que dejaron sus hijos en la cuna

meciéndoles cabellos una noche

para buscar la otra noche, la del alma/



o aquellos presidiarios que no verán a sus dos hijos ya

jamás porque así son las cosas

y son capaces de añorar esta otra orilla?



los verdaderos muertos conversan en las tardes

trozos de su alma son jirones hechos banderines

atravesando las salas de los carnavales



se van a vivir lejos donde el ocaso tiembla

donde las nubes se descuelgan de los cerros

y donde sólo hay lluvia en el verano



ven los ríos andar su cabalgata y piensan

porque a los verdaderos muertos les es dado

sonreír de los pensamientos más macabros

y se tejen sus cabellos como dagas



y esperan a la próxima media hora de vacío

temblando porque llegue y no se vaya

como un monte que se abre y es camino

y hay que andar otro tanto en los espinos



los que siembran los maíces en las piedras

y el sol les suda los hombros de cansancio

y ven los cráteres que antaño fueron bombas

y los cadáveres de los bienaventurados



y los silencios en los cráteres de flores

aquí y allá, donde los cuerpos mutilados

los que soñaron vaya sueño entumecido

y vuelven a vivir por el vino amamantados



los recuerdos de joyas ensartadas

en un rosario que no vale una moneda, como todo

los que no nacen ya porque tal cosa

y en la cúspide del día ven el fango



los maniatados a sus camas a sus horas

buscando en las pantallas pasatiempos

aquí y allá, dondequiera da lo mismo

sin madres que contengan sus deseos



los hartos del asado al mediodía, aquellos

los que se mandaron cagada tras cagada

y que no pueden culpar a los destinos

ni a ellos mismos, si quiera, ni a la inercia



los que no esperan la condena pues no creen

que haya juez ni respetan los juzgados

los que a fuerza de las drogas de la vida

ya no esperan la sonrisa del salvado



los que dejan entrar por las ventanas

a los mirlos amantes no deseados

los que se abstienen de todos los placeres

porque tras ellos intuyen lo macabro



los que suspiran una vez al día, una copita

y ese suspiro los condena a ser alados

y en el ocaso ven sus rostros sobre el cerro

tallados por el viento en vez del barro



los que están hartos ya de la poesía

y la tejen para que el tiempo no sea largo

y anduvieron por todas las razones

y de todas las razones van cargados



los que mutaron sus cuerpos y sus caras

tantas veces como el otoño les fue amargo

y en cada pasión leyeron la marchita

flor que le sigue a la flor en el desmayo



los que escuchan a otros muertos sin sus tumbas

los muertos de los bares y los tangos

que por piedad se cruzan con sus penas

sin dios sin diablo sin promesas ni descanso

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