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Intuiciones / ROMANTICO 2.
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VIRGENES

Textos de Ricardo Dubin /

cultura

ROMANTICO 2.

en la ventana la mujer sexuada

somete su vientre a discusión

/antonin artaud

entre el cristal y mi vanidad, una nebulosa de llanto

los barcos zarpan de un puerto a punto de abolirse

ya las banderas flamean de pura inexistencia

ya suena la música de los carnavales, inerte para mi

anestesiado en el sofá veo evaporarse el agua en la tetera

y aunque debiera sonreír...



los músculos son una completa contrariedad

debiera salir a caminar descalzo por las piedras

a sentir el frío de la escarcha, y no lo hago

vago sentir del asco que me impulsa

siempre suponiendo que el otro es el camino



como la imagen del reflejo de la misma vanidad

el valor de mi carne cuelga en el mercado

pellizcando moscas exentas de pelambre

y se charquea a la sal como si me debieran algo

y no había hecho nada, presa del olvido que me aterra



comiendo sin saciedad otra mentira

la misma luna, los mismos perros que no quieren

mientras desenfrenados, presos por los excesos los

creyentes

mientras entalcada el ánima se anima a seducirme

y la perdono, yo, que debiera abofetearla



el filo de su lengua me acorrala contra el muro...

no quiero reiniciar el viejo curso de las cosas

huecas estatuas de dioses ¡voces a callar, rostros al velo!

es desvergonzado tratar de decirme que hay algo

donde las huellas del silencio se cobijan sucias del encono



ni siquiera la rima, ni siquiera la glosa de otros cuentos

ni siquiera el diablo me inspira desconfianza

porque tanto machacó en el yunque de mi sed su garfio

como si hubiera algo en las chispas del encuentro



y me dejo caer como una hoja para seguir sintiendo

y estas palabras, al fin, se borrarán del todo



el deseo todavía está en mi ausencia

como un licor promesa de la espesa luna

en correntadas de agua que no escapan

al sueño que se evade dentro mío



a lo largo de un colchón desnudo

sintiendo en la carne el cosquilleo vano

que es la única respuesta de la lluvia

cuando los miserables son quebrados



una limosna, pero no, guarde su alcurnia

las uñas que debieran dañarme no son nada

y cuando río me avergüenza el gesto

porque ya no soy más risa que el decoro



muerto al fin me digo, y es mentira

porque debo seguir cargando el abandono

como la condición misma de una honestidad a toda prueba



de sostener mi fe por descreída

un nuevo dogma de alabastro, ni siquiera

como si la poesía fuera un verdadero muro

una columna para realizar el templo



y vuelvo atrás, paso dejado

vuelvo al camino que dejé inconcluso

con la alegría triste de quien sigue una comparsa

y apura el parche para decir gran cosa



mera estupidez la de los astros

que giran sin razón sobre el espejo

y en la sobriedad...



sólo soy capaz de la ebriedad que descarría

contra una pirca inerme ennegrecida

cuando la noche es subterfugio de los sueños

y los dejados van viniendo de uno en uno



no me diré que es cierto cuando es justo

un tono alcanza para decir dolido

cuando el aroma basta de retorno



la brillantez del verso me venera

buscando a un niño de sonrisa tierna

pero el espacio es poco menos que un arbusto



diluido en las arenas ¡no me mientas!

es el yugo interminable de rosarios

el encuentro de comadres que lo inspira



deshojada la sonrisa es sin embargo

de la piedra inexperta el relamido

impulso que no siento



como el pinchazo de la carne blanda

la carne que no siente acaso la modorra

la carne que es alcohol sin dar monedas



y bien, se ha ido el carnaval y con descaro

en plena sobriedad desde mi alcoba

lo miro con desdén imperdonable

morir helado sobre un mojón incierto

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