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Intuiciones / EVANGELIO SEGÚN JUAN FAUSTO.
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VIRGENES

Textos de Ricardo Dubin /

cultura

EVANGELIO SEGÚN JUAN FAUSTO.

Porque ha mirado la humillación de su esclava. Lucas 1, 48.

El niño reposaba en los brazos de su madre, una mujer

joven, afeada por la vida y vestida con harapos sucios. El

pintor pasaba por la tabla su pincel con desgano.



- ¿Qué te molesta más? ¿La verdad o la mentira?



Le echó una mirada seca y recordó su deseo y la concreción

de su deseo. Había aprendido a pintar Madonnas desde

pequeño, cuando su padre lo dejó en el atelier del

maestro. Supo del estilo que más se apreciaba y de la

decena de escenas en que debía aparecer. Pronto superó a

todos los que trabajaban en la ciudad, y sus obras eran

las más solicitadas. Había ganado un lugar en la corte.

Cuando el duque le pidió que pintara a María con el rostro

de su hija, lo creyó un elogio y se puso a trabajar.

Presentó la obra, fue felicitado y pidió una segunda

oportunidad. No estaba satisfecho. El duque le encargó

otra versión. Retocaba ya esta pintura cuando llamaron a

la puerta. Era un monje de aspecto humilde que levantó la

vista y le regaló una sonrisa. Puso un libro sobre la mesa.



- ¿Lo envía el duque?



- Puede ser. Lo que usted quiere es pintar a la

Virgen. ¿Dónde encontrarla sino aquí?



Era el Evangelio de San Lucas. Llevaba como marca una

pluma negra, donde lo abrió y leyó el Magnificat. Lo

volvió a leer.



- ¿Cómo la han pintado tantos sin llegar a

comprenderlo?



- El hombre suele engañarse, - dijo el monje. – Se

cree la creación más bella. Cree que el Eterno le sirve de

modelo.



- ¿Qué hacía de María una mujer humillada?



- Debieran haberlo imaginado.



- Quisiera poder verla unos minutos.



- Pudieran ser horas.



- ¿Horas?



- Lo que condena es querer ver la verdad.



- ¿Cuál es la verdad?



El monje extendió su mano hacia la ventana. El pintor se

acercó y corrió la cortina. No estaba allí el jardín del

palacio sino un establo en el que no pudo reconocer al

pesebre. Los animales no estaban de pie sino echados. Una

mujer se acercó a un hombre viejo y le anunció, sin mayor

entusiasmo, que había dado a luz a un varón. El pintor,

nervioso, tomó hojas y carbonillas y miró al monje, que

asintió. Bajó corriendo y salió a la noche. Se sentó sobre

un tronco junto a una vaca que se espantaba las moscas con

la cola. Había olor a bosta y a sangre. La mujer, que

estaba echada con el niño, parecía no haberse cambiado de

ropa en días. Tenía el cachete cruzado por una herida de

lo que debió ser un golpe. No había nadie más que el

pintor, la parturienta y el recién nacido. La aureola que

lo coronaba parecía ser más una burla que el cumplimiento

de la Promesa. El pintor comprendió porqué no le creyeron,

porqué pensaron que lo mejor era condenarlo a la cruz. La

mujer, que no podía intuir los pensamientos del pintor,

sonreía y dejaba así ver una dentadura carcomida. Llegó el

monje con el caballete, la tabla, pinceles y pomos de

pintura.



- Vamos, hombre, pinte. Para eso ha empeñado el alma.



- No ganaré mucha fama con esto, y tal vez la

condena de la iglesia.



- No ha pedido la gloria sino la verdad.



- ¿Porqué la fe se transformó en la de las

catedrales y la gloria?



- No venga a pedirle al Diablo artículos de fe. Esta

es la mujer a la que Dios quiso darle un hijo. ¿Qué le

molesta más? ¿La verdad o la mentira?



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